Yada yada

A verdade é esta: a minha memória já não tem a capacidade que terá tido.

O meu filho já contribuíra decisivamente para eu entrever esta realidade ao derrotar-me sistematicamente no Ekec Pekec ou qualquer outro jogo de memória. O facto de já pouco recordar do que aprendi ou terei aprendido na faculdade, quando no trabalho preciso de aplicar conhecimentos supostamente adquiridos nessa altura, também me deixa apreensivo. Mas a dificuldade que tenho em relembrar as regras dos jogos é que me mata!

Recordo mais facilmente a cena do estrume de vaca da telenovela “O Casarão” ou a letra do “Jeremias, o fora da lei”, do Jorge Palma, do que as regras de um jogo jogado há duas semanas atrás!

Essa fraca memória e o cansaço natural numa sexta-feita-sábado hão-de justificar as minhas dificuldades com os pormenores, com aquelas excepções que sempre teremos de aclarar de folheto de regras na mão. Mas como se explica o esquecimento de mecânicas básicas, de passos elementares?

E quando eu sabia o nome da equipa titular do Sporting de hóquei em patins…

Ouço a malta a explicar um jogo e não consigo deixar de pensar que ou o tipo vai jogar aquilo pela enésima vez ou passou duas horas na casa de banho de regras na mão nessa manhã!

Contam-se pelos dedos da mão os jogos que poderei levar à mesa sem ter de perscrutar o caderninho das ditas. Puerto Rico, sem dúvida; Goa e Steam, sim; Agricola, talvez… E mesmo nestes terei de dar uma espreitadela para saber responder à pergunta sacramental: com quanto dinheiro começa cada jogador?

E as anedotas que eu já soube?!

Começa o jogo e eu começo com as perguntas. A malta é simpática e lá vai repetindo até à exaustão um e outro movimento. Mas há uma altura em que não posso demonstrar mais o que não sei. Aí faço o que ainda sei, sai asneira e de amnésia em amnésia chego à esclarecida derrota final.

A verdade é que nunca gostei de jogar à sueca, precisamente por não me apetecer decorar as cartas que saíram, depois de terem entrado.

Discava os números de telefone de todos os meus amigos, agora nem o do telemóvel da minha mulher sei de cor!

E salteado também não me safo. Os meus parceiros apanham umas pelas outras, sabem que a coisa não pode fugir muito do que acontece noutros jogos e, até mesmo sem ler as regras todas, chegam lá.

Jogar é para mim muito mais do que movimentações no tabuleiro, estratégias, golpes de sorte. Detenho-me no momento e o pensamento voa para outros espaços. E soma-se a falta de concentração à falta de memória.

Como eu era imbatível no “stop”! Sabia rios e países como ninguém.

Isto dos jogos de tabuleiro dá uma trabalheira se não queremos fazer má figura! Estivesse a malta virada para um comentáriozito sobre uma novela de há 30 anos atrás ou receptiva a trautear uma cantiguita… Na hora do aperto nem uma anedota me sai e trazer à liça o Sporting, mesmo que de outros tempos e do bilhar do Theriaga, com quatro vermelhos acesos à volta não parece boa ideia. Caramba, que jeito dava a minha mulher ligar numa altura destas!

Que felicidade jogar qualquer coisa com regras assimiladas. E que utopia! Aquela gente está sempre a desembrulhar celofanes e a trazer caixas novas à mesa. Dão uma olhada à porra das instruções e lá sai o premonitor “então isto é assim” que acaba naquela parte do “yada yada” quando eu ainda estou, bastas vezes, na fase do nada, nada!

Tinha mais qualquer coisa para acrescentar mas… não me lembra!